ПАРИЖ – любовь с первого взгляда.

Я здесь уже была…
Я видела эти узкие улочки, я восхищалась этим небом, я вдыхала дурманящий аромат воздуха, пропитанный прозой Бальзака и поэзией Валери.
Мои ноги чувствуют каждый камень мостовой, они помнят…
Руки, хранят тепло стен домов, тепло многих поколений, горечь костров Великой инквизиции и победы Королей. Здесь королевы хранили тайны о своих возлюбленных, парфюмеры смешивали духи, а маги колдовали над волшебными эликсирами.
Я слышу голос Эдит Пиафф - женщины воробышка, и вижу, как Айседора Дункан в последний раз накидывает шаль на плечи…Прогулка, колесо, легкий шелк. Прощай, Айседора…
Я сажусь на скамейку в тихом сквере. Терпкий вкус абсента еще чувствуется на моих губах, он погружает меня в забвение и завораживает своей непредсказуемостью.
Bonjour, Винсент Ван Гог!
Не хочется вставать. Хочется состариться и умереть, и тысячу раз восхищаться «Подсолнухами».
Елисейские Поля, суета, много людей, зачем я покинула тот тихий сквер? Лучше было бы сидеть там долго-долго вспоминать, мечтать…
Воздух, боже, какой в Париже воздух, он обволакивает меня пеленой, возбуждает и манит, о, эти французские Monsieurs в роскошных шарфах в тон пальто. Они внимательны и любезны, они обращают на меня внимание и я чувствую себя женщиной любимой и желанной, ведь это Париж…Париж, его интриги воспетые Мопассаном и Золя, Гюго и Дюма, теперь я понимаю, только здесь, в этом романтическом городе, могли кипеть такие сумасшедшие любовные страсти.
Глубокий вдох. Что же делать, вливаюсь в толпу парижан и туристов, но не на долго, вот он маленький уютный ресторанчик на Монмартре. Легкие тенты, плетеные стулья, а внутри прохлада и полумрак. Вежливый гарсон приносит карту вин. Прикосновение нежной руки, будоражащее мою душу, интересно, в Париже пьют на брудершафт? Бокал сухого вина и дюжину устриц? Может быть… Как ты думаешь, Винсент? Ты здесь тоже бывал?
Снова улица, витрины бутиков, прозрачный гипюр, нежное прикосновение боа и невесомое кружевное белье. Магазины, как воронки втягивают меня, манят сиянием витрин, искушают, обволакивая легким флером парфюма, не хочется покидать их мягких объятий, но пора продолжить прогулку…
Шпили собора Нотер Дам пронзают небо Парижа. Вокруг ходят люди, сидят на мостовой, туристы щелкают фотоаппаратами и позируют на фоне вековых стен. Стены, помнят слишком многое… Они никогда ничего не расскажут. Может быть, они все хотят забыть? Я прикладываю ухо к шершавому камню и слушаю его тихий шепот. Ах, Эсмеральда, зачем ты так влюбилась? Ты танцевала при свете костров, презрев время и только шепот стен остался от тебя, он смешался с пылью веков и остался на моих ладонях и в моем сердце.
Сердце, которое я оставляю тебе, Париж!